Un peu de poésie

 

Lorsque le jardinier est seul au mileu de ses plantes, il pense, il s'évade de ce monde artificiel où tout n'est qu'illusion. Ainsi les mots germent et naissent en se couchant sur le papier pour exprimer le ressenti de l'instant.

 

6 Quai Saint-Pierre

Nouveau pont Saint-Pierre qui a remplacé l'ancien pont suspendu de mon enfance.

Pont st pierre 001 copier

                                                                   Enfant je regardais avec stupeur la Garonne en courroux,

                                                                   Jeter des troncs d'arbres par-dessus la chaussée du Bazacle.

                                                                   Les flots tumultueux et boueux des crues emportaient tout.

                                                                   La brique rose du quai disparaissait sous la débâcle.

 

                                                                   Près du parapet Grand-Mère me tenait par les épaules,

                                                                   Le vent venant du fleuve avait un fort parfum de terre.

                                                                   Il montait un grondement sourd de l’eau agitée et folle,

                                                                   Qui couvrait le son de nos voix et nous poussait à nous taire.

 

                                                                   Que d'images de ce fleuve sont gravées dans ma mémoire.

                                                                   Colériques ou parfois si douces, en été lorsque l'onde est sans ride,

                                                                   Les oiseaux rasent de l'aile le ciel sur l'eau vêtu de moire

                                                                   Où le pont suspendu tient l'onde sous ses câbles en brides.

 

                                                                   C'est au numéro six du quai Saint-Pierre que j'ai vu le jour.

                                                                   Mon père y avait vu le sien dix-neuf ans auparavant.

                                                                   Cinq générations prises dans la courbe du temps, tour à tour.

                                                                   Près du fleuve, ils y ont aimé et élevé leurs enfants.

 

                                                                   Cerné par Garonne d'un côté et Brienne de l'autre

                                                                   Ilot où tante Jeanne œuvrait à l'écluse Saint-Pierre.

                                                                   J'allais la voir, elle était veuve, ceux de Vichy et d'autres

                                                                   Ont tant torturé son Lucien, qu'il fut couché sous la pierre.

 

                                                                   Le quai Lucien Lombard portant son nom garde le souvenir.

                                                                   Ma Grand-mère me parlait parfois de cette époque sombre

                                                                   Et de cet homme fort doux, qui pour défendre notre avenir,

                                                                   Est mort trahit par des impunis restés tapis dans l'ombre.

 

                                                                   Le quai s'est vidé de tous les miens, mais ils sont là sans doute.

                                                                   La brique des murs reste la même, Garonne à ses humeurs.

                                                                   Les femmes ont rentré les chaises, les autos ont la route.

                                                                   A chacun de mes pas je croise des inconnus… des flâneurs.

 

                                                                                                                                                                                                                        Serge Born

                                                                                                                                                                                                                        30 Janvier 2024

 

Quai st pierre 001 copierQuai Saint-Pierre

 

 

                                                                                                                                                    Plumes d'anges

 

                                                                                                                           Sur le coteau de Saubens la neige se déchaîne.

                                                                                                                           La campagne blanchit sous sa fourrure d'hermine.

                                                                                                                           Les flocons grésillent sur les feuillages de chênes,

                                                                                                                           Chanson d'hiver venue du ciel où le gris domine.

 

                                                                                                                           Sous mes pas prudents, le moelleux tapis d'ouate craque.

                                                                                                                           Les bambous sont courbés comme des sourcils de panda.

                                                                                                                           Quelques herbes vertes donnant au blanc une claque,

                                                                                                                           Devant un pot renversé de Brugmansia "Amanda"

 

                                                                                                                           Plus loin la serre vitrée sous l'averse s'efface.

                                                                                                                           Le grand tunnel en plastique lui aussi disparaît.

                                                                                                                           Dans la maison de verre où les semis s'entassent,

                                                                                                                           La douce chaleur est bien plus forte qu'il n'y paraît

 

                                                                                                                           Le jardin n'a plus d'âme, mais a trouvé un charme,

                                                                                                                           Ses massifs bombés sont ensevelis sous la couche.

                                                                                                                           Les fruits colorés des hauts persistants désarment     

                                                                                                                           Ce frisson de plumes d'anges dont janvier accouche 

 

                                                                                                                                                                                                                               Serge Born

                                                                                                                                                                                                               9 nivôse 2024

 

 

 

                                                                                                                                                   Je crée des fleurs

Sb le magnifique 5

                                                                           Je crée des fleurs doubles aux couleurs très intenses.

                                                                           Je crée des fleurs simples et belles qui m'enchantent.

                                                                           Je crée des fleurs, je rêve, j'invente, je pense.

                                                                           Je crée des fleurs aux lourdes senteurs envoûtantes.

                                                                           Les couleurs, les parfums, les textures, quel bonheur.

                                                                          Je crée des fleurs sur le tableau noir de mes songes.

                                                                          Je crée des fleurs dessinées d'une teinte dorée.

                                                                                                                             Je crée des fleurs dans un vertige où je plonge.

                                                                                                                             Je crée des fleurs nées d'une passion démesurée.

                                                                                                                             Obtenir, aimer ces beautés aux formes étranges.

                                                                                                                             Je crée des fleurs, m'efforçant toujours d'innover.

                                                                                                                             Je crée des fleurs, du pinceau tenu par mes mains.

                                                                                                                             Je crée aujourd'hui pour les gens qui m'ont découvert.

                                                                                                                             Je crée aussi pour tous ceux qui viendront demain.

                                                                                                                             Mon jardin, la terre, l'eau, le soleil, ma vie s'écoule.

                                                                                                                                                                                                                   Serge Born

                                                                                                                                                                                                                    16/10/2021

 

 

Bandeau mitoune

 

                                                                                                                                              Mitoune

 

                                                                                                                                    Autour de mes Brugmansias lors de promenades bucoliques

                                                                                                                                    J’arrête mes pas devant celui que j'ai nommé Mitoune

                                                                                                                                    Alors, les souvenirs renaissants me laissent mélancolique

                                                                                                                                    Je la revois courir et sautiller lorsqu'elle était pitchoune

                                                                                                                                    Un joli minois cerné de cheveux bruns, un sourire coquin,

                                                                                                                                    Des grands yeux brillants de malice, formaient un ensemble charmant

                                                                                                                                    Mon amie avait un caractère très fort et parfois taquin

                                                                                                                                    C'était mon soleil dans la sombre maison où nous vivions enfants.

                                                                                                                                    Nos jeux étaient humbles, nos parents ouvriers n'étaient pas aisés

                                                                                                                                    Nous faisions collections, de timbres et de boîtes d'allumettes.

                                                                                                                                    Nous allions visiter les musées, c'était gratuit, ça nous plaisait.

                                                                                                                                    Nous nous épousions dix fois l'an, un rideau pour traîne simplette

 

                                                                                                                                    Le bac à linge  était notre piscine tiédit au jardin 

                                                                                                                                    Qu'importe, nous étions bien. Nous pensions jouer ensemble pour toujours

                                                                                                                                    Le temps a passé et nous a éloigné un temps, c'est le destin.

                                                                                                                                    A son mariage j'étais présent, heureux d'être là pour ce jour.

 

                                                                                                                                    Notre amitié est restée intacte jusqu'à l'instant de sa mort.

                                                                                                                                    Parfois entre deux brises qui font frémir les roses corolles

                                                                                                                                    Je ressens près de moi sa douce présence, c'est un moment fort,

                                                                                                                                    Un long frisson, un souffle de vent,  comme un oiseau qui s'envole.

                                             

                                                                                                                                                                                                                                                                        Serge Born

                                                                                                                                                                                                                                                 11 janvier 2024

 

Biches liers copier

Ma source d'inspiration : Face à la terrasse de notre maison de Liers (Ariège) sur le versant opposé, la grande roche plate où les cervidés apparaissent très souvent.

 

L’ubac et l'adret

            

                           

Une grande roche plate sur la pente abrupte s'avance.

Un îlot de paix au milieu des frênes et des chênes.

Sur l'ubac, versant où l'ombre et le froid se fiancent

Belle et fière de veiller le corps de Pyrène.

 

Dans le récit Héraclès a érigé des roches

Pour bâtir un immense tombeau à sa bien-aimée

Morte après son départ, dont il se fit le reproche,

Et laisser une trace, il l'appela "Pyrénées"

 

Pyrène peut dormir tranquille sous la pierre.

Dame nature l'a couverte de sa parure,

De forêts, de près baignés de ruisseaux, de rivières

De hautes fougères, de gispets et de pâtures.

 

Sur la grande roche plate, un grand cerf s'avance.

En retrait la horde l'assiste, fier entre ses bois,

Ses nasaux frémissent grisés de douces fragrances

Il observe, il guette, inquiet il est aux abois.

 

Sur le versant d'en face vivent de curieux prédateurs,

C’est l'adret, où lumière et chaleur font épousailles

Une vie frénétique dont on entend la rumeur.

C’est la société qui de siècle en siècle déraille.

 

Civilisations, associations, organisations, sans humanité.

Communautés, rassemblements, confréries, sans loyauté.

Religions, ligues, partis, constitutions sans vérité.

Gens différents et indifférents sans égalité

 

Sur l'ubac rien n’a changé, il s'est sauvé du néant.

Sur l'adret tout est bouleversé, il en paie les revers

Ce monde fou court à sa perte en longs pas de géant

Où l'homme hypocrite feint de ne pas voir ses travers.

 

                                                                                                                             Serge Born                                             

                                                                                   14 janvier 2024

 

Date de dernière mise à jour : 2024-09-26